Вспомнил почему-то как брат кричал а жену, после того, как она не ночевала дома. Но кричал он "на предмет" что не вытерта пыль, не приготовлена еда ребенку, и что0то там не постирано. Ни слова о ее ночных похождениях. Я подумал, внутреннему критику с маминым голосом также пофиг за что критиковать. И этого я никогда не узнаю. И никогда не стану хорошим. Она могла быль роззлючена на что угодно (даже не касающееся меня) но срывается она на мне. Просто из-з того, что ей так легче. И нефиг искать смысл. И нефиг искать надежду на светлое. И нефиг искать понимание, чтоб поверить, что это она не специально. Специально. Без смысла. И ни какого светлого. Когда же , наконец, Сережа ты поймешь, что---------не могу, текут слезы
|
